Trama de flores

Poema a quem se comunica (Tanto eu, quanto você)

2010-08-02T14:08:00.000-07:00

Você ama seus próprios olhos pois sabe do poder que eles têm.
Eu não poderia não os amar também.

Nossos amores comuns.

Nós temos amores parecidos. Amamos juntos a palavra.
Mas como em nós tudo é diferente a amamos de formas distintas:
Você a ama pra convencer,
pra consquistar,
usa a palavra a seu favor.
Eu amo pra sentir,
e muitas vezes elas me traem,
me expõem,
me escapam.

Você usa as palavras para tocar as pessoas.
Eu as uso para tocar você.

Nossos amores opostos.

Lugar (a sutileza de vir)

2010-02-09T14:40:00.000-08:00

Hoje entrou aqui um pedacinho da sua casa:
Primeiro a sala e as guitarras, CDs e livros no cano, com poeiras, fotos e papeizinhos que são sua cara.
Depois foi entrando devagar o corredor, e à esquerda o espelho que é velho e estragado do lado esquerdo, e que tem no canto a frene o pau-de-chuva que trouxeram pra você daquela cidade que não me lembro o nome (Friburgo, Petrópolis?), tanto faz.
Por último meu preferido:
O quadrado composto e quente e úmido que abriga você para mim nos dias que não estou. O útero que abriga os sentimentos que estão prestes a nascer, ou aqueles que terão gestação longa. É também o luga que me abriga e eu gosto porque tem os restos de tudo o que usou no dia: sapatos, roupas, toalhas.
As vezes me lembro dessa umidade e calor.
Veio até mim cada canto, devagar e detalhadamente, lugares que eu gastaria páginas pra detalhar, como num livro realista.
Depois tudo vai embora devagar, um por uma saindo do meu quarto, e o que fica são os olhos do gato a me olhar preguiçoso, e seus olhos, também preguiçosos, mas a se despedir tristes, tantos os seus quanto os meus. Eu disse que o meu preferido era o quarto, retiro: são os olhos... que se fecham fácil e se abrem despercebidos pra me olhar e dizer: Vamos?

O homem que queria contar o mundo

2009-09-11T12:54:00.000-07:00

Num lugar tão longe, e num tempo tão atrás que nós não conseguimos imaginar muito bem, vivia um homem que estava cansado de todos os dias contar ovelhas. Para cada ovelha que passava pelo seu cajado o homem colocava uma conta, e assim, passadas todas as ovelhas, uma a uma, o homem com seu saco cheio de contas saía para subir o morro e levar seus animais pra comer em lugar de grama mais verde. Como o rebanho por bem teimava de crescer, o homem tinha a cada dia uma conta a mais pra carregar, e não findando seu trabalho ele se tornou cansado pelo desgaste de cada dia carregar mais contas.
A cada amontoado de contas o homem deu um nome. Essa era uma idéia sua. O nome ele escolheu como quis. Agrupava agora as ovelhas! Se eram muitas chamavam “cem”. Se eram menos chamava “trinta”. Até que se nascesse uma preta e ele quisesse a colocar sozinha, a chamava “uma”. Desse modo o homem não mais precisou levar sacos com contas. E tudo ficou mais bonito. Se o céu ficava estrelado ele não cansava de levantar a cabeça e agrupar as estrelas: Cinco, vinte, cinqüenta, cem... mil... como são muitas! ele aprendeu que existe o muito, e depois aprendeu que existe o pouco. Ele aprendeu também que existem coisas que não podem receber nomes, porque são tantas tantas, a essas coisas ele chamou de infinito, de longe, de tudo. O homem teve uma idéia de quantas coisas existem no mundo sobre a que não sabemos, sobre a que não podemos amontoar ou dar nomes.
Aos nomes que dava ao grupo de coisas ele chamou “números”. Ensinou para todos sobre os números. As pessoas então começaram a se ver assim. De dois em dois, de cinco em cinco. E não mais como representações naturais do que seriam os grupos. Em tudo existia a idéia de quantidade. Daí então, para cada “cinco” pesos de grãos, “uma” ovelha. Para cada “três” amontoados de trigo, “um” pedaço de couro. A sua gratidão, a ternura pelo que trocava já não estava na conta, pois essas coisas não se pode numerar. Agora era mais justo usar os números para que todos tivessem a mesma quantidade.
Mas a notícia dos números não chegou igualmente em todas as partes do mundo. Enquanto em alguns lugares as pessoas faziam seus cálculos (que agora já não eram somente pedrinhas), outras ainda não sabiam da novidade, e viviam do modo de contar anterior, ordenando as coisas em suas equivalências. Pesando em suas trocas também os seus sentimentos e seus valores. Ali, uma flor poderia ser trocado por uma roda, dependia do que ela representava pra alguém. Já para os que conheciam os números isso não acontecia. Tudo tinha peso e medida. As pessoas que souberam primeiro sobre os números juntaram tantas coisas que poderiam agora fazer grandes trocas com aquele pessoal que não aprendeu a contar. Desses dois povos, que jamais souberam se equivaler, foram surgindo outros povos, que carregavam consigo as mesmas informações e desinformações que seus antepassados.
O homem que inventou os números, quando viu que sua ciência havia deixado as coisas tão complicadas, chorou “mais de cem lágrimas”, calculou. Ele soube que tinha “cinco” filhos, “uma” esposa, mas que ele mesmo, nunca poderia ser nomeado com um simples número, e isso o fez se sentir fora do mundo.
Ele não sabia que em outras partes do mundo, já haviam inventado coisinhas que se juntavam para darem sentidos a coisas maiores, que estariam muito bem se não fossem descobertas ou nomeadas.
Até hoje tem gente que não entende o que o homem queria dizer, outros fingem que não sabem que muita gente ainda não aprendeu a usar “números”, e ainda têm aqueles que fazem piada com a ciência dele.

Amar só agora

2009-06-29T18:18:00.000-07:00

Pra todas as vezes que ele amou
ela desamou o mundo.
Pra todas que o encantaram
ela morreu um pouco

Agora viu,
não amou ele,
não amou ninguem,
só agora que vai.

Radiohead Rio

2009-04-05T05:26:00.000-07:00

Estava todo mundo esperando o show do radiohead, talvez a energia dessa espera foi que fez com que o show tivesse aquele estilo todo engenhoso pra agradar todos os públicos, mas calma, antes dele tiveram outros shows sobre os quais também vale comentar. Primeiro, cabe uma ressalva sobre a pontualidade do show, exatamente no horário marcado já dava pra se ouvir as primeiras notas das belas músicas dos Los Hermanos, que se juntaram somente para abrir a noite (no Rio e em São Paulo) infelizmente. Correndo pra não perder as primeiras músicas, contando com o comum atraso dos festivais, ainda perdi as 3 primeiras, mas ainda assim ouvi todas as outras, já que o show foi longo e deu pra matar a saudades dos fãs que por um lado ficam satisfeitos ao verem nascer parcerias tão lindas quando a que deu origem ao Little Joy ou mesmo o som solo de Marcelo Camelo, que também não deixa de ter seu valor apesar de ter deixado alguns fãs confusos pelo o afastamento do rock and roll; mas por outro lado o público fiel não deixa de lamentar e ansiar por uma possível volta do Hermanos. O show foi ótimo, o tom de descompromisso da banda gerou uma notável diversão que as vezes era entremeada por um clima de desconcerto por parte dos integrantes; a banda deixou rolar tudo muito natural, parecendo talvez alguns improvisos no meio das músicas, um solos mais longos do que de costume, por exemplo. A boa característica da banda, que é usar instrumentos que fogem ao clássico "bateria-baixo-guitarra" foi mantida, dando espaço a uns sons muito bem colocados e tocados por uma galera que sabia o que estava fazendo!

O festival seguiu com o show da famosa Kraftwerk, tocando vários hits como “Man Machine” e “Radioactivity , que revolucionaram a música eletrônica nos anos 80 com seus teclados e computadores. A apresentação visual ,que contava com um jogo de luzes bem invocado, além de uns robôs que se passaram pelos integrantes em uma das músicas, agradou bastante o público mesmo os que estavam ansiosos para o show do Radiohead.

Depois veio a grande atração da noite, que surpreendeu não só pelo set list que agradou desde os fãs mais antigos, aos mais atuais, desde os mais eufóricos aos mais melancólicos, mas também chamou a atenção porque além de agradarem em cheio aos ouvidos do público também agradou aos olhos, apresentando um belíssimo espetáculo visual, cheio de efeitos de luz. Um belo exemplo desta incrível sintonia visual e auditiva, pode ser visto a partir do “National anthem” onde o baixo nervoso e hipnotizante do Colin Greenwood foi acompanhado por um jogo de luzes que deixaria o Bono e seus comparsas cheios de inveja. A qualidade do som e visuais que acompanharam foi comovente, embelezando ainda mais alguns hits como "paranoid android", "karma police" e “Idioteque”, faixa eletrônica onde o Thom Yorke cheio de personalidade parecia possuído pelo capetinha do rock . Depois de serem chamados, mantendo a boa e velha tradição de retorno (voltaram 3 vezes), a banda só parou quando fez os fãs delirarem ao som de "creep", quando todos já haviam pensado que iriam dormir sem ouvir o hit. Na praça da apoteose tudo correu bem e a platéia foi muito pacífica, o que não quer dizer que não dava para sentir a empolgação elétrica gerada pelos britânicos. O quinteto certamente elevou a expectativa para futuras apresentações, além de ter recompensado bem os fãs que gastam seu precioso dinheirinho para curtir um som ao vivo e muitas vezes sai no prejuízo. A nós só resta dizer que queremos mais! O lugar do samba teve que esperar pra ouvir o bom e velho rock and roll (em alto e bom som!).

Déborah Dias e Leonardo Moretti

Twice around

2009-03-27T15:36:00.000-07:00

Andemos sem pressa, a vida há de passar na toada de sempre, essa que a gente desobedece rompendo espaço e tempo.
A vida há de ser mais mágica, mais piquenique, mais vento. Há de se imaginar mais bobagens, aviões coloridos, janelinhas abertas nas casas, pessoas tropeçando e a gente sorrindo.
A gente sorrindo fácil, largado e de tudo. A gente abstraindo do tempo a vulgaridade que ele tem em se manter quieto. A gente não sabendo ser.
Eu penso em você nesse instante vago. Longe de ser aqui. Longe.
Eu penso no que nasceu como inspiração só pra ser isso. É só pra inspirar que algumas estrelas nascem, amor. É só pra confundir que alguns sentimentos nascem.
E eu penso em você nesse instante curto. Suave. Eu penso.
Eu penso nas coisas para as quais ainda não houve tempo de odiar, nas que ficaram desperdiçadas sem tempo de serem amadas também. Nas coisas que não construimos juntos, nas que provavelmente nunca construiremos também. No jeito de deixarmos tudo correr solto, desredeado, desentrevado...
Tudo correr solto...
Tudo visto de cima. Tudo em câmera lenta. Tudo sem pressa de amor. Tudo no ritmo das musiquinhas que compõe nas suas madrugadas quentes; no ritmo das músicas que comporia pra mim se não tivesse com sono.
Tudo suave e doce. Suave. Doce.

É boa e eu nem sabia?

2008-12-02T07:44:00.000-08:00

Depois de tantos não ditos fica aqui ainda a idéia fixa dos seus olhos que eu preferia sem os óculos , mas eu não falava pra não evidenciar seus defeitos físicos, que são tantos e andam até espalhando por aí. Então não te disseram também que se eu te exponho é de amor? E que se eu me disponho a esse amor é de preguiça de outro?
Eu não me importo qual o tipo de música está tocando, pra todas elas existe uma toada agradável, pra todas elas alguém ensaiou um passo.
Tem peça, amor, tem orquestra, tem árvores que nunca foram escaladas, e flores que nunca foram cheiradas. Tem música, amor, que nunca foram escritas. E sempre, atrás de uns galpões estranhos, sujos, existe uma janela enorme, de onde a gente pode pular e ver que o mundo não está nem no início, muito menos no final. Então não me disseram que a vida era boa? E eu fiquei ouvindo fados aqui...Enquanto existia samba, rock and roll; pensando que era o coração que doía, quando o que dói mesmo é a felicidade.
É de se pensar bobagem!

A insistência das flores.

2008-09-03T19:35:00.000-07:00

Volta, sem dó nem piedade das almas, ela sempre vem com seu jeito ameçador que nos obriga a rir, e que incute em nós essa vontade mais constrangedora que é a de ser feliz, de acreditar que depois da secura vem a chuva e molha a terra, e disso vêm as flores com suas cores chatinhas de felicidade, que inspiram cartas de amor e auxiliam a memória para que guarde coisas singelas. Ela é quem tras as saudades mais úmidas e as lembrança mais distantes: Afinal, agora é outro tempo e aquela coisa tão sem molhado nem combina mais. Esse tempo começa agora nesse mês de setembro, é o mês que as cachoeiras deixam de estar tão geladas, é o tempo que os bichos do mato saem de suas tocas, que os amores novos recomeçam, os antigos tomam fôlego. É a primavera que não cansa do vai-e-vem, e vem sempre com roupas frescas e novas. È o tempo em que eu nasci.

Rota

2008-06-20T11:17:00.000-07:00

O mundo é ameaçado
a todo momento.
Talvez em 2036 venha um asteróide em alta velocidade
e não reste mais nada.
Nada do que aconteceu aqui será sabido.
Aí sim... tudo se perde.
Vira buraco, poeira, espaço sideral.
Aí está, não me detenho mais a problemas humanos
esse que estão sempre ameaçados pelo cosmo.
Civilizações antigas, psicologia,
saúde, educação,
completamente tudo abalado pela nova rota que propõe o universo,
pelos novos e vários sois,
novas estrelas.

Enquanto existir memória

2008-04-26T06:38:00.000-07:00

Enquanto existir memória eu me lembrarei

Dos seus olhos claros,

Me mostrando a escuridão da vida,

Me olhando desviadamente,

Buscando de onde tirar um motivo pra me amar pra sempre.

Enquanto existir memória eu pensarei

Nas tardes doces,

Nas coisas escondidas que nunca tiveram fim,

Nas esperanças todas,

Típicas de quem não conhece da vida.

Enquanto existir memória eu viverei

Com a vaga idéia de que existe eternidade

Sem nunca cair na razão,

Sem nunca observar provas

De que ela só existe nos poemas.

Enquanto existir memória eu me lembrarei

De que um dia um fui desnuda o suficiente

Para acreditar que sempre existirá memória.

Enquanto existir eternidade

As coisas deixarão de ser simples

E se tornarão todas memoráveis

Pra sermpre.

A culpa e o peso.

2008-02-28T05:36:00.000-08:00

"Penetrando humildemente pelo reino das palavras", venho, pra deixar registrado o cheiro de tinta fresca que têm incomodado o meu mês de fevereiro, o cheiro quase-vermelho que ficou manchando os lençois e as roupas nossas.
Esse mês, pelo menos pra mim, sempre foi de grandes conquistas, e a cada instante sinto uma perca maior. O temor que nos causa a felicidade, é maior que a própria. É angústia.
Ela chegou no salão sem saber que ali registrava sua fraqueza e feiura, diante do mundo e diante de mim, principalmente. Porque não se culpa por um amor, porque não se ama sem se culpar.

Nesse dia.

2007-11-30T13:01:00.000-08:00

"Querendo ver alguem que não chega, querendo ter alguem que não vem, não vem..."

(A poesia que caberia aqui eu vou guardar só pra mim).

O corpo na casa

2007-10-21T00:27:00.001-07:00

" Amor é primo da morte, e da morte

vencedor, por mais que o matem

(e matam) a cada instante de amor."

Carlos Drummond de Andrade

Amar de manhã é melhor do que amar anoite, de manhã a realidade das coisas são mais palpáveis, e escapam pouco do raciocínio e da lógica; amar de manhã é prático e sai um pouco daquele ambiente boçal de paixão e trocas de palavras que pela manhã perdem o sentido com o barulho dos carros, dos anúncios; amar é bom depois do banho da manhã, corpo limpo, realidade correndo pela vida, noção, base, senso; é mais caro. Eu amei de manhã, muito mais breve, mas muito mais intenso e realizador de que o amor da noite, que foi distante, que nem parecia verdade. De bom? Não. De distante.
A primeira vez que ouvi: “Eu já amei por uma noite” eu me desesperei com a humanidade, mas agora o desespero é menor, já que me atigiu a mesma escrupuleza: eu amei por uma manhã, amei de todas as formas dessa palavra. A tarde ainda tentei ressucitar o amor, fiz nele umas massagens cardíacas, respiração boca-a-boca, que demodê. A tardezinha, antes da noite, eu percebi que ele já estava morto, e o corpo grande e de difícil transporte estava aqui, o que me incomodava era esse corpo aqui, na sala, no quarto, um corpo que se multiplicava e ocupava todos os cômodos, que corpo... Mas eu me dei conta disso era a noite, esperei chegar a manhã.Hoje de manhã liguei para uma amiga, ela veio com uma caminhote branca, enrolei o corpo num tapete, e o jogamos fora, eu só fui até a metade do caminho, daí pra lá ela seguiu sozinha, queria jogar o corpo num lugar que eu não soubesse onde, pra que eu não fosse lá, pedisse resgate, tivesse lembranças quando passasse por esse lugar... Hoje mesmo trato de fazer uma faxina aqui, pra não deixar rastros de morte. Morrer dói só nos outros. Doeu em mim de uma forma muito fina, muito gentil. O corpo, de tão danado, mesmo morto, deve ir ao cinema hoje, assisitir um dos filmes populares que estão em cartaz, mas eu não topo mais com ele. Nem sei onde ele foi jogado. O corpo tem meu telefone, e cisma quando passa na minha casa e vê uma luz acessa, mas agora, ele já sabe que eu joguei ele fora, assim que percebi que ele estava morto demais, dando um cheiro de podridão à minha casa.
Hoje comprei flores, não para o corpo, mas para que a casa cheirasse mais, e encarasse de frente a primavera que vem tão inocente, nem lembra de mortes, muito menos de amores, e tambem não lembra que oferece adornos para enfeitar a morte. Adornar a morte é o que me assusta. Não adornei, já disse, as flores são para a casa. Pra adornarem a vida.

Retrato

2007-09-23T08:18:00.001-07:00

Eu suo te de lembrar, hoje eu não dormi de amor, e talvez somente por isso esteja escrevendo agora. Estou ouvindo "While my guitar gently weeps" e isso cristaliza todas as minhas dores num passado muito breve. As fotos mudaram de conceito, já que no nosso caso sintetizam sonhos, pedacinhos muito fragmentados de dores, de feridas que perdem a casaca... As cores do universo só fazem sentido quando estão em suas roupas, e as notas musicais só tem a dor que transmitem quando são criadas pelos seus dedos, que a pouco escorreram sobre os meus cabelos, tão comprido e com cheiro de chocolate, cheiro que você insiste em não sentir, mas qua no fundo já está transfigurada em você.
Mas são coisas que pertecem a um passado, que está lá, e de lá não sairia, não fosse nós querermos tanto isso...
Chega, já mudou a música, e essa tem riffles mais pesados.

Como quebrar pedras.

2007-09-02T05:08:00.001-07:00

Acordei com o corpo doendo, todo, de uma forma tão inteira que me senti em êxtase, transe.
A dor vem mais do fundo do que na alma, que já se fez rasa de tanto tentar se aproximar. Mais estranho que viver é escrever sobre, mais estranho é querer eternizar o momento, esse pelo qual o ser humano passa sem nenhuma escolha, claro, mas, se pudesse escolher, hoje talvez teria passado, para tirar as vendas que me restaram. Não vou escrever em forma de conto porque não é nada fictício, e poderia emocionar alguma alma carente que tivesse surfando aí pela rede, muito menos em forma de poema, essa sublime, porque os motivos são idiotas, e sabemos que passageiro, para tal.
Vou registrar apenas a dor cortante, e a decepção do "jogar pérola aos porcos" já tão aclamada. Na verdade eu escrevo esse texto sem gênero pra não escrever uma carta, que seria guardada em uma caixinha qualquer, e um dia qualquer, talvez na frente de uma pessoa qualquer, ser lida, e ser motivo de nostalgia, não. Quero que esse sentimento se registre aqui da forma mais singela e ridícula, como é e como deve ser, pra não desentoar do momento. Também não vou me prender a descrições, isso deixaria o texto pobre, e não devo me esquecer de Eu lembrei de quando assisti " brilho eterno de uma mente sem lembranças" e as combinações que fiz... Como eu poderia saber, foi exatamente o que aconteceu, mas aí, realmente, a mente tratou de apagar as lembranças, todas elas, em um dowload muito rápido e certeiro.
Paro por aqui porque já está se formando um gênero, e até um subgênero, um diário; isso eu não quero. Mas, não posso esquecer que isso é um blog... e é meu.

Tempo de espera.

2007-05-02T19:58:00.000-07:00

O perigo eminente está aqui.

E eu olho pra baixo, pra ver se posso ver por cima,

-não é tempo de escrever, menina, se contente em guardar.Tempo é só de ler agora, não é tempo de esplhar bagunças por aí, recolhe e guarda, uma hora voce se mostrará melhor (seu teclado tá sem circunflexo também, isso é outro sinal).

-tá bom, tá bom, é só ir no inciar, desligar o computador?

--Aram.

Descaso

2007-03-23T09:33:00.000-07:00

Déborah, flores.

Flores Déborah!

Sobre a suficiência, e basta.

2007-03-06T14:59:00.000-08:00

Quer ler? Leia. Mas leia com vontade, beba as vírgulas, a semântica, a sintaxe. Não "passe" o olho, como um leitor leigo e passivo, tenha uma opinião sobre o que ler, me odeie, me admire, me critique, ou pelo menos ria, mas não seja indiferente. Hoje conclui algo que vinha reparando a algum tempo; não quero que se assustem, mas, a verdade é uma só: Não existe suficiência. Isso mesmo, não adianta tentar. Talvez, isso pareça um julgamento desistente, cansativo . Pasmem: Não é.

Ser suficiente nada mais é do que bastar, bastar a alguem, bastar ao mundo, às pessoas, à vida... ser suficiente e desistir, deixar de tentar, chegar no "chega". E isso, senhores, não basta. Nada é suficiente, acreditem. A suficiência é que causa o marasmo, a mesmice, o conformismo e conformidade, em doses altíssimas. É o que prega a moral, os bons costumes: Tá bom, já chega, você foi o melhor que pôde. Não foi, queridos, não foi, e nem será.

Ser suficiente é não ser tudo, é contrariar o ser tão... de Guimarães. Ser suficiente é não querer cobranças, é um modo estúpido, fraco e desajeitado de dizer: Você não tem o direito de querer mais de mim.

É difícil sim agûentar, é humilhante, mas não vai ser vão. Eu não aceito suficiências, não acredito em nada relacionado a fim, chega, máximo. De tudo pode se tirar mais do que se espera, de tudo se pode esperar mais. De quem não espera não compensa viver. De quem não se pode exigir, não compensa dialogar. Espere. Dê. E não adimita que foi o melhor que pôde. Nada é suficiente. Sinta o prazer de explorar o que "passou do bom". Sinta o prazer de exigir mais, isso não é crime. Não aceite uma gota, quando se pode ter o oceano, ou mais.

A(r)mação

2007-02-13T04:05:00.000-08:00

Não sei porque mas você me ama só de manhã, você ama descompassado, intenso fraco, presente, ausente, mas você ama, e isso já tem muito tempo, e eu ainda posso querer mais dessa vida, aprendi isso com um samba, um que mecheu com o meu dia.
Hoje eu senti saudades como quando era criança, "Çaudade", com cedilha, pra ser desprendida de qualquer forma, moral, regra. E senti saudades de um lugar, o mesmo que tão distante que é parece que fui em outra vida. E não adianta foto, é pior.
Hoje de manhã você teve devaneios, dos quais eu tenho medo, e , ultimamente eu só escrevo pensando nisso, nas suas novas manias, nos seus trejeitos, na sua nova moda de falar com os mortos, de agradecer a Deus em voz alta. Você fica se lembrando de mim em outros tempos, e isso, por mais bonito ou poético que seja, já se passou, não existe mais. Passou mesmo, de vez, e eu só carrego a suas lembranças no meu corpo, e internamente, por fora não. Hoje eu me lembrei do dia que você morreu mais, e depois lembrei do jeito como veio morrendo ao longo da vida, e ainda morre, um pouco a cada dia, mas, como falta muito pouco pra morte completa, eu já te considero ausente da realidade normal. Você é absurda demais, em todas as horas do dia. Onde você se escondeu essa semana?

A chuva e a valsa

2007-02-02T03:22:00.000-08:00

Lá estava ela, não como sempre, os cabelos estavam foscos, pareciam fabricados, pois combinavam muito com o clima do dia, sem saber. Colocou as mãos sobre os olhos, afim de tapar o sol forte, que batia no rosto, eu observei com dor, ela dizia algo sem importância, mas eu ouvia um música muito alta, vinda de dentro de mim, parecia uma valsa, ou música de caixinha de jóias, e somente eu a ouvia, achava injusto, pois a música, assim como o cabelo dela combinava com o dia inteiro, com o mundo, com o ritmo da vida. O sol, que ela havia tampado com a mão foi embora, depois da espera pelo ônibus, então começou a chuva, e ela nem se preocupou com o cabelo, porque sabia que estavam descombinados: O cabelo e a beleza do momento, beleza essa que ela nem viu, porque a um bom tempo já não sabia ver arte nos dias de sol seguidos por chuva. O fato é que começou a chover, e só agora merecia contar ( e é muito triste precisar ouvir algo pra escrever isso, porque não sei a música que passava na alma, mas passava, e alto), com a chuva, ela acelerou o passo, não por causa do cabelo , mas por causa do prazer; sim, ela sentia prazer em caminhar na chuva, cada passo que dava fazia com que as águas do chão espirrassem na sua calça, e no lugar onde a água acertava sentia um friozinho, e esse friozinho a dava prazer, uma gota sobre sua perna dava prazer a todo o resto de corpo, e ela corria mais, sem saber que era esse prazer que a impulsionava passo a passo, e sem ver ou perceber dava passos mais fortes, de forma que a gota ficava maior, e atingia uma superfície também maior, e era prazer, prazer... Chegou em casa, barra da calça molhada, sapato molhado, cabelo úmido. Ela se deitou pra dormir, cobriu somente abaixo do joelho, talvez o calor da coberta a fizesse relembrar o prazer do frio nas pernas. Ela achou que não merecia mais tomar chuva, e, audaciosa, ainda reclamou da sorte. No outro dia se levantou, olhou na janela, viu o sol, forte, pegou um óculos para proteger os olhos castanhos, que me deu de herança, e nem se lembrou que mais tarde teria chuva, porque todo verão é assim. Nem se lembrou do prazer que teria mais tarde, gota a gota; esse tipo de prazer sofrido, aos poucos. E nesse dia, levou o guarda-chuvas. Guarda-chuvas não protegem as pernas. Mais prazer... Isso nunca sobra. Não é perigoso a felicidade, não em gotas.

Começa com a letra...

2007-01-28T19:49:00.000-08:00

Eu quis te escrever essa hora pois foi assim que eu me lembrei de você,
longe e frio,
da janela de única luz acessa,
pensei nos seus pequenos pertences,
pentes, cremes,
suas mãos pequenas, que a muito tempo não me pegam com dedicação.
Eu pensei até na sua morte, tão próxima, vê se pela idade.
Pele enrrugada, mal humor,
não morde, não brinca, não grita,
e só percebeu que não gritava quando já não tinha mais voz.
Tem filhos idiotas, que nunca leram os clássicos.
Eu queria lembrar de você com uma música ao fundo,
música com piano, lembrar de
balanço, vestidinho branco de batizado,
mas não, lembro de coisas assustadoras,
modernas,
telefone, mouse, home page.

Eu não sei me calar,
porque não sei te calar,
e se você se cala,
seria uma alegria infindável.
Te amo,
e nunca digo.

Pineapple

2007-01-21T11:09:00.000-08:00

Com toda sua boa vontade,
Você se dispôs a descascar aquela fruta,
Pra nos oferecer,
Doce e ácida,
Pra nos escorrer entre os dentes de turistas.
Mas você não foi visto,
E agora vira isso,
Porque sua cara não saiu da minha cabeça,
Virou poema de blog,
Virou fruta, com nome em língua estrangeira,
Porque nunca vi coisa parecida,
Em língua portuguesa.

Sigur ros à beira mar

2007-01-14T04:59:00.000-08:00

Eu tenho um amigo (posso até deixar um depoimento, no orkut, já). Enquanto ele se ocupa em descrever, de forma cômica, sobre o seu carnaval mais esdrúxulo, eu realizei uma vontade dele: “Ah Déborah, faz isso aí, aproveita. E depois me conta se a gente voa”. Trancado em seu mundo de vidro, acabou me sugerindo algo que me fez acreditar que o meu mundo também é de vidro (cristal). Eu ouvi Sigur-ros na praia -mole, norte da ilha, e sim a gente voa. Lá não estava a paz e a tranqüilidade que eu procurava, pra sentir, ir ao inferno e ao céu, como fiquei com vontade, por isso esperei até as seis horas, fui a uma praia naturalista (nudismo opcional). Excluí as mazelas humanas daquele lugar, e aí sim, ouvi sigur ros. Incrível, você tem vontade de caminhar no mar até um lugar que não dê pé, e daí boiar, pra sempre. Eu só sei escrever isso, porque o momento foi só meu, e não cabe a ninguém roubá-lo. Fui para o mirante. Do mirante, a 500 metros da praia, é muito melhor (eu acho que ainda nem voltei de lá), Olhei a lagoa, linda, grande, até comentei: Se fosse pra pintar essa lagoa, a essa hora, gastaria muitas cores, eram 8 horas da noite. Dali sim, encontrei o ambiente que você gostaria de descrever. Então, fica o convite; venha e veja com seus próprios olhos, e voe com sua própria alma, é muito bom voar sobre a lagoa, e entrar em cada barquinho. Eu não sei te contar direito, mas acho que é exatamente como você imaginou quando deu a dica. Muito bom. Tome nota.

P.S: Esqueça esses números e esses lugares. Ouça “glosoli” em uma praia e depois, tente escrever em um blog.

_____________ (seu nome).

2006-12-12T11:56:00.000-08:00

Eu imaginei você
E suas fases que me incomodariam,
Imaginei seu rosto,
Seu corpo,
Seu cabelo, sobretudo.

Um dia fez frio,
E era julho,
Você encostou seu nariz no meu,
Meu corpo inteiro gelou,
Meu coração empedrou.
E se eu encosto em algo forte,
_______,
Ele se quebra.
Mas eu ando com cuidado,
Não tenho me esbarrado em nada.

Descansa

2006-12-12T11:44:00.000-08:00

Encosta agora,
Escora,
Mas não demonstra cansaço,
Encosta sem incomodar,
Demonstra somente seu incômodo.

Eu vou me conformar em não ser completa
Eu vou lhe dizer que não tenho medo.
Eu vou te bater
Te puxar os cabelos,
Fazer cena de feira.

Eu vou rasgar a bíblia,
Mandar uma carta pra alguém,
Eu vou romper.
Eu vou morrer hoje de vez,
Porque venho morrendo um pouquinho a cada minuto,
E está sendo muito cansativo.

Pare agora

2006-12-12T11:41:00.000-08:00

Não sei porquê eu paro,
Se é disso que gosto,
Eu gosto da tortura,
Eu gosto do mal estar.

Eu não sei porquê eu paro,
Se o bom é não parar,
Se o bom é continuar,
Eu paro é pra sofrer.

Eu sei porquê eu paro,
Porque a idiotice do momento,
Afoga todo o ser,
Afoga o mundo inteiro.

O erro, os mediadores, e o cuspe.

2006-12-12T11:33:00.000-08:00

Identifiquei um erro: é a poesia que bate à porta, é a poesia que grita.
Gritou na Ásia, na África, na Europa saiu do coração dos famintos e dos gulosos, saiu da boca do velho com medo, saiu da boquinha do bebê que acabou de nascer, e chegou aqui. Roubou o ar da sala, roubou o ar dos animais (inclusive o meu). Inspirou alguém, e isso prova que nada sai de onde está pra chegar em lugar nenhum.

Devia ter data,
Pois a data revela que é perecível,
Assim como o incômodo instantâneo de agora.
Não, não são incômodos como o suor,
Que no banho passa.
Não chore menina,
Isso passa,
E você sabe que é logo.

De tão ruim você pensa que é bom,
E de tão inspirador,
Você pensa que sempre vem poesia,
Não vem, menina, não vem.

Lembra que criamos alguém entre nós,
Pra mediar os impulsos,
Pra controlar os desejos
Que não caiam bem,
Eu não caio bem.
Aquele que criamos foi embora pra sempre.
Eu ando gritando,
Mas ele cisma em não ouvir.

Volta, mediador das impulsões,
Como vamos nos controlar agora,
E se tirarmos as roupas?
E se desaforarmos?
E se cuspirmos uns nos outros?
Deixa acontecer, mediador, melhor deixar mesmo,
Quem sabe a graça esteja nesse cuspe,
Que vai escorrer com ódio pela face estúpida,
Quem sabe ele afogue a mesmice.

Iaiá

2006-11-29T13:30:00.000-08:00

Iaiá, hoje eu vim espalhar um sorriso pra você, porque lembrei de um pezinho de pequi que eu plantei lá na fazenda
quando você nem imaginava o que era pequi.
Eu lembrei do primeiro espinho que grudou na minha língua, suja de leite e Quick.
Eu lembrei ainda dos passarinho, que o Neto derrubava com o estilingue,
e das rodopiadas doidas que eles davam antes de morrer. Cada peninha eu pensava em fazer um colar, um brinco.
Você Iaiá, não fez parte da minha infância, tão pouco da minha pré adolescente unicor,
mas deu uma cor de caqui na minha juventude, cor de lima, cor de parede, de bicicleta, de papai noel.
Quando eu morrer, eu vou virar um pé de jaca, só pra ser bem grande e um monte de gente ficar em baixo, e você vai ensinar seu neto me aguar, fazer xixi em mim, sua neta vai dar uns agarrões no namorado dela, enconstados em mim.
Toda sua vida vai se escorar em mim daqui pra frente.
Eu podia Iaiá te fazer um poema que falasse de amor e de saudades,
eu podia até te fazer ficar com os olhinhos cheios de água,
podia te agradecer por favores, mas eu nem vou... Eu vou é viver, porque assim eu te pago melhor,
com um monte de prestações gostosas de serem pagas.
Você lembra quando ia correr no mato, lá em Mato Grosso e os carrapichos grudavam na sua calça, sempre larga - tanto pano desnecessário para tanta perna fina- e quando você parava de correr e ia tirar os carrapichos da roupa, você não fazia como qualquer criança; não gritava, nem se irritava, você gritava sua mãe, em português mesmo, e pedia uma caixinha, e você guardava todos eles, pra ver como se grudavam, você era assustadora Iaiá, assim como você é até hoje.
Dos seus 13 anos eu só me lembro de um picolé, picolé de uva, que deixava seus dentinhos cor púrpura, o carrinho passava e você pedia para seu irmão pará-lo, tão tímida que não podia gritar com o picolezeiro. Com um picolé Iaiá, você causava inveja na rua inteira, porque se entregava de corpo e alma a ele.
Quando fez 18 nunca imaginou entrar em um hard core, mas entrou de pura birra, a partir daí gostava de usar sapatos diferentes e pintar seus cabelos, nem se lembrava dos carrapichos, que já haviam tantas vezes grudado em suas calças largas. VocÊ não gosta Iaiá de compartilhar as alegrias; ou você as têm sozinha, ou não as têm, e isso não é tão ruim quando parece, a mim, me parece que não gosta de coisas picadas ( no seu aniversário vou te dar um bolo de avelã).
Eu posso até te contar como você estará daqui a uns 20 anos, ou 10, mas eu prefiro não, pra não estragar a surpresa, mesmo sabendo que você adora estragar surpresas. Quer que eu fale do filho? Do marido? Do país? Dos sapatos ?
Não, vou falar pior, vou falar de pezinho de pequi que eu plantei, que daqui a duas vidas, será a sua alma gêmea. Coma todos os frutos dele, mas cuidado com os espinhos.
(Se você leu até aqui é porque vai comer, senão leu, nunca saberá disso, mas logo morrerá de fome, de sede, de carência, sem árvore pra encostar, e sem amigos pra escrever bobeiras.)

Sinestesia (ou sábados sicários)

2006-11-18T19:13:00.000-08:00

"...a emoção acabou, que coincidência é o
amor, a nossa música nunca mais tocou."

Cazuza

Nesse momento, espero que breve,
pensei nos sábados nossos.
Tão nossos que não merecem um adjetivo,
Somente esse pronome o pode o qualificar.

Nem pão, nem água,
Somente o quarto,
Na sua função simples,
Nos era suficiente.
E todo o mundo fora de lá
Tinha milhares de quilômetros,
O quarto era grande,
Desproporcional ao insignificante tamanho do universo.
E lá já não fazia chuva,
Nem sol,
Nem frio,
Nem calor,
No quarto, sinestésico,
A temperatura tinha cheiro,
E o cheiro tinha cor,
E todas as cores tinham luz,
Porque todo aquele universo tinha você.
Eu tinha você,
E até você ainda tinha você.

Todos os gestos eram lentos,
Mesmo os mais bruscos
E todas as sensações eram inesquecíveis,
Mesmo as mais comuns
Todos os sexos
Mesmo os não orgásticos.

Todas as mãos se juntavam,
Todos os corpos do universo eram atraídos por você,
Esse sol atraente,
Sustentador,
Enérgico.

Quando a tarde terminava,
Terminava também o dia,
Porque já não havia mais sentido existir luz.
Não havia o barulho desinteressante da TV,
Nem os reflexos idiotas do sol lá de fora.
Porque as atenções eram tantas às nossas respirações
Que esquecíamos que os outros seres vivos também respiravam,
Ousando,
Possuir também um pedaço do universo.
Depois da tarde, antes de chegar outro dia,
Durante o “tempo perigoso” do dia,
No qual a vida não clama mais por nada
Eu ainda sentia você,
Inteiro,
Calmo e presente.
E continuaria a sentir ,
Por todos os dias,
Todos os anos,
Toda vida;
Não fosse você ter esquecido essa energia em algum lugar,
Não fosse a ocorrência da demolição daquele pequeno universo,
Do qual os cacos voaram
E acertaram pessoas,
Me acertaram em cheio.
Sangrou.
E por causa de uma cicatrização mal feita,
As vezes ainda escorre você,
Que ainda circulava na veia,
No antigo tempo de pulsação.
Aquelas tardes...

Impressões, impressionistas, e impressionados.

2006-11-08T16:54:00.000-08:00

Escolhi o quadro da mulher de costas, para parbenlizar a atitude dela. Sem ver, se dar a cara. Ignorando.
Talvez o exercícos mais mágico para o ser humano seja ignorar. Pronto, decidi: Isso é uma arte. E como a arte pesa nessa hora.
É preciso bom senso, segurança, pra pisar somente onde se deve: E nem precisa ser tão firme assim. Soberba não é não dialogar, soberba é não pensar em dialogar, mas eu pensei, e como... mas, o bom senso impera sempre e diz: Exija algo, Déborah. Exija coisas mínimas! ( E nem estamos falando de educação, inteligência, astúcias; estamos falando de dente, cabelo, noção).
É impressionante, e de tão incompreensível, sem nexo. Trás um sentimento que dá saudade, é nostálgico devido à distância que tem do presente, tão sensato e coerente, é nostalgico porque já não condiz com o tempo presente. Tempo de busca, de espera (no mínimo).
Me proponho a redigir sobre o que compensa e o que não compensa, mas desisto logo, pois isso é coisa muito individual.
Queria agora o quadro de uma mulher de frente, dessas que mostram o rosto, porque acabei de me lembrar do quão covarde é o anonimato.

Tristeza e flor no canto

2006-10-24T17:12:00.000-07:00

A flor ali,
no canto dela,
aparecendo sem vontade,
sem dom,
sem criatividade,
sem cor interessante.

A outra flor aqui,
sem canto,
desaparecendo por vontade própria,
sem talento,
sem garra,
sem frases para fazer poemas.

Minha flor, flores pra você.
Sem cor, mas flores.

Luiza quadrada

2006-10-12T20:37:00.000-07:00

Eu me assustei com a imagem que Luiza descreveu: A pessoa morta com a mão pra fora da cova! não dá pra acreditar que a mãe dela falava isso mesmo, com o objetivo de fazer com que a menina não pegasse nada "emprestado" das amigas e "esquecesse" de devolver. A vó era pior, disse pra pobre que se ela não desvirasse o chinelo, assim que o visse, a mãe ia morrer logo (e a menina corria pra desvirar os chinelos, pra que a mãe -a ameaçadora- permanecesse viva enquanto existissem chinelos para serem desvirados). Um dia -era tempo de manga- a menina teve vontade de subir no pé e pegar uma fruta sem ser do chão, ela não gostava de frutas que amassavam, aquele pedaço mole, onde a poupa da fruta parecia moído, -ela dizia que amargava- lá veio uma tia (que morava no interior de Minas e tinha vindo para o casamento de um parente): Luiza, vai que você cai desse pé!, já pensou nisso minha fia, que trabái que um ia dá, tem osso que num cola não viu? E Luiza desistia. Queria leite; mas não podia porque ela tinha comido cajá manga, e "isso dá uma indigestão sá". Luiza nunca dormiu sem escovar dentes, nunca escrevia palavras difíceis , pra não tem perigo de erar, nunca nada... Quando viajava pra Brasília era o exemplo das primas: pijamas adequados, meias de dormir, cabelos penteados. Luiza se casou na igreja principal da cidade em que morava,longe do mês de agosto, longe dos dias treze dos meses, marido bacana e advogado, flores do campo. Carregou na barra do vestido o nome de todas as suas primas solteiras, nunca recebeu mal as visitas, trocava os lençois dos quartos duas vezes por semana, tudo assim, quadradinho, meticulosamente calculado. Depois de casada Luiza nunca abriu a geladeira se estivesse "como o sangue quente", nunca viajou sem fazer: em nome do pai, do fiho do espírito santo, amém. Teve um filho, e ensinou pra ele todas as "regras" que aprendeu. Ela nunca fez sexo do jeito que queria, ela se sentia espantada com suas vontades -nem nunca fez do tanto que queria-, seu marido usava meias muito brancas, calças muito bem passadas. E pra quê saber mais de Luiza?
(Agora devo interromper essa história, já está tarde e hoje é sexta feira treze, ainda por cima parece que vai chover).

Querer

2006-10-11T11:53:00.000-07:00

Hoje
gostaria de ter braços mais compridos,
pra abraçãr o mundo,
abraçar pessoas,
alcançar bem alto!

Gostaria
de ter um coração maior,
pra amar mais gentes,
pra amar maior,
Pra guardar em um lugar distante
as mágoas,
pra catalogar
os amores,
e sentir de tal forma...
e chorar com tal intensidade...

Hoje
gostaria de ter uma confiança maior,
pra que ninguém no mundo pudesse me fazer calar,
pra que ninguém tivesse o direito de me ofender.
Pra que eu pudesse pensar que estou no lugar exato onde deveria estar,
e que somente desse lugar
posso pegar impulso para ir à um lugar mais alto.

Hoje eu queria voar.
Hoje eu queria sentir um clima de natal. Família grande.
Hoje, queria sentir um abraço de gratidão.
Queria ensinar alguem à escrever seu nome,
ou ler, sentido, um poema.

Queria escrever algo onde as pessoas se identifiquem,
onde chorem,
riam,
algo que não seja indiferente a ninguém.

Acho que hoje,
gostaria de ser exatamente o que sou, e ter a mesma ânsia,
de demonstrar, com palavras
os sentimentos que não me deixam ser vazia."

(re) aparecendo

2006-10-05T18:37:00.000-07:00

Amor, apareci só pra lembrar que estou viva. Amor só apareceu pra lembrar que está vivo.

Abelha (A behla)

2006-10-05T18:30:00.000-07:00

Well,
Mel?
Fel?
Gel?
Céu?
Hell?

Pontualidade(.).

Paralelas.

2006-09-15T18:56:00.000-07:00

Desencontrei, e não é fácil desencontrar. Duas direções opostas que não se cruzam, nem aqui, nem no infinito! Muito menos no infinito! Mas isso não é todo ruim. O desencontro faz crer que teremos uma topada, brusca e infalível, lá na frente, pouco antes do infinito.

Córrego Seco

2006-09-13T08:41:00.000-07:00

Tudo aqui é barro,
Cheiro de terra,
De água bem distribuída,
De céu nublado e rio frio.
De madeira molhada e longe.

Tudo é estrada,
Estrada de terra,
Plantação de banana,
Pé de limão.
Cabelo preso,
Roupa quente.

Tudo é lembrança,
Pé descalço, vara de goiabeira,
Doce de laranja.
Manteiga, milho cozido.
Casa do vô, da vó, das tias.
Bica, queda d´água.

Tudo é saudades.
Fazer, no sentido de tempo decorrido.
Agir, no sentido de vontade.
Sonhar , no sentido de esperança.
Viver no sentido de só viver mesmo.

Resposta à carta de Maria Clara Dunck

2006-09-08T18:51:00.000-07:00

Goiânia, 8 de setembro de 2006

Maria Clara,

Depois de muito duvidar sobre o entendimento humano, tenho me deparado com pessoas que possuem olhos críticos e vontades inteligíveis (ou não), e uma delas, e grande representante é você. Fiquei feliz sobre o que escreveu sobre o meu texto e creio que a graça e interesse do ser humano pelo outro e até mesmo pela vida está inteiramente nesse fato: o de descobrirmos novos mundos. E a procura é lenta e interessante, e, ao mesmo tempo inatingível, por isso somos seres tão complexos e capazes. Essa procura incessante e subjetiva faz com que nós procuremos meios de nós expressarmos. Meios tão subjetivos e pessoais quanto nós mesmos, e desses meios, acredito que o mais expressivo, seja a arte.
Assim como te disseram os críticos, os poetas, os artistas; a vida tem me dito, ou melhor, segredado que o ser humano se reduz a um sentimento único, e esse sentimento se metamorfoseia gerando outros e outros, e mesmo que pareçam muito diferentes, não passam da variação de um mesmo sentimento-base. Essa idéia que acabo de lhe descrever não são ditadas por um princípio romântico (mas pode ser antiquado e démodé), e muito menos por um princípio científico, porque tenho me dado mal com o empirismo pregado pelas academias, mas me dado bem com a evolução de idéias próprias, que muitas vezes somente a vida vem nos provar (e isso não é moderno, nem surreal...). Inclua às idéias de Camus, depois suas, o meu nome também; apesar de que se eu tivesse que escolher “um lado” para desvendar o ser humano, eu sinceramente não saberia. Acho que o mais interessante está no todo e simultaneamente, e não em partes isoladas e fragmentadas. Quanto à definição de conhecer, deixemos pra uma outra carta (ou um romance!).
A idéia do bem, muitas vezes idealizada, e aparentemente distante é o tem me feito acreditar todos os dias em uma engrenagem do mundo, uma força que seja sincera e natural, ou não é capaz de atingir o mundo todo. A velha teoria do caos “O simples ruflar da asa de uma borboleta em um determinado espaço pode causar um tufão do outro lado do planeta...” faz todo sentido nesse caso, e voltemos para o nosso romantismo démodé! (momento reservado para lembrar de um sorriso).
Maria Clara, independente de teorias que surgiram, ou venham a surgir, espero que consigamos manter o caráter observatório, esse simples e natural, que envolve umas simples cartas entre amigas. As teorias, com todo o respeito a todas elas, envolvem questionamentos que podem ter sofrido influências de todas as partes, nenhum ser humano elabora um teoria pura, sem que nela estejam contidas as suas vivências e características. Por esses motivos, e por possíveis vários outros, é que o mundo existe em um ciclo não muito variável. O ser humano, como pertencente ao ciclo, é o que tem nele de mais complexo e variável. O ser humano se veste todos os dias, antes mesmo de sair de casa, e só se despe dessa vestimenta quando encontra outra mais confortável.
Fico muito feliz que meu texto tenha te levado a ter um pensamento profundo e reflexivo, muitas vezes isso não acontece comigo, mas acho que o tal ciclo, não variável, está em nós, e naturalmente a vida nos conduz para um caminho repetitivo, mas cheios de pequenos detalhes e pormenores que nos fazem grandes.
Obrigada pela oportunidade de discutirmos pensamentos tão pessoais, que de uma forma tão distorcida acaba atingindo seres tão grandes como é você. E com toda licença encerro minha carta com um texto seu, que vem a calhar nesse momento:
“(...)Quem comanda esse absurdo?
E será que existe alguma semelhança entre os iguais?
(...)
Então eu canto a mim mesma,
Uma cantiga velha de um compositor velho,
Mas que ainda não morreu
E a terra continua girando em torno do sol,
Meus pensamentos giram em torno da lua
E eu não dou moral da história ao poema
Porque isso não me convém.”

Sem despedidas convenientes para o momento.
Déborah Dias.

Carta de Maria Clara Dunck

2006-09-08T18:02:00.000-07:00

Goiânia, 31 de agosto de 2006.

Déborah,

Pelo que disse em seus escritos, realmente me debati por minutos imaginando a multiplicidade de mundos que temos em cada pessoa e a quantidade de pessoas que temos no mundo. Penso que por isso somos separados por regiões, religiões, classes e sentimentos, pra que possamos escolher, baseados em quais atributos quisermos, as pessoas as quais queremos seus mundos desvendar. Eu não poderia desvendar o mundo inteiro, nem você, nem ninguém. Então vamos escolher nossas pessoas desvendáveis, se é que as são: opa, será esse questionamento mais uma grande frustração? Espero que sim, e espero que não...
Albert Camus vive me dizendo que “Provavelmente seja verdade que um homem permanece eternamente desconhecido para nós e que nele há sempre algo de irredutível que nos escapa”. E nele – mesmo que eu não o tenha como um deus ou um ídolo, mas como um homem, preso à nossa mesma condição – acredito piamente. Se fôssemos decompor um homem, eu não começaria pelo cérebro. Dizem os especialistas, os donos de teses, os naturalistas de ideologia, que nosso cérebro é, do nosso frágil corpo, aquilo que de mais complexo podemos encontrar. Mas, não sei se concorda com meu pensamento “romântico-antiquado-demodé”, que profano a todo momento, que o órgão de maior complexidade é o nosso amável, e propenso a agente e paciente de sua própria adjetivação, o coração.
Nossos ancestrais, sejam lá quem foram exatamente, viviam nos dizendo que se conhece um homem pelo coração. Eu conheço um homem por aquilo que eu vejo, pouco sabendo ser isso é o coração ou não. Nem vou me delongar no que seria “conhecer”, já que esse estudo me seria muito mais complexo que esse ao qual estou me propondo mediocremente aqui. Expondo o que os homens são verdadeiramente ou não, a gente – eu e Camus – concordamos, numa sincronia perfeita, que apesar desse desconhecimento profundo do homem, o conhecemos na prática “... e os reconheço em sua conduta, no conjunto de seus atos, nas conseqüências, que sua passagem suscita na vida”.
No absurdo que vigora o mundo hoje, ou que descobrimos vigorar desde sempre, mesmo depois de tanto tempo de humanidade, junto ao caos que tanto o homem quanto o próprio mundo insiste em instaurar, e às dúvidas várias que nos assolam diariamente na espera incessante por Godot, cabe a mim, homem/mulher nesse mundo, acreditar naquela esperança clichê, mas ainda viva, que o bem no coração do homem (detalhe: coração, não cérebro), ainda é capaz de me fazer acordar pela manhã, tomar um café e dizer: bom dia!
Na República de Platão, lemos: “... no mundo inteligível, a idéia do bem é a última a ser apreendida, e com dificuldade, mas não se pode apreendê-la sem concluir que ela é a causa de tudo o que de reto e belo existe em todas as coisas; no mundo visível, ela engendrou a luz e o soberano da luz; no mundo inteligível, é ela que soberana e dispensa a verdade e a inteligência; e é preciso vê-la para se comportar com sabedoria na vida particular e na vida pública.” E eu tenho de concordar. Todos nós ainda temos.
Por isso, nesse infinito de pessoas que conhecemos, conheceremos, lembramos ou esquecemos, o que convém descobrir ou implantar nas pessoas, ou arrancar delas de qualquer jeito, é essa idéia do bem; melhor ele, propriamente ou literalmente dito e redito quantas vezes for necessário. O bem, natural ou não ao homem, é ainda involuntário, por vezes, e temos de zelar por isso. Mesmo que ele venha egocentricamente, em forma de manutenção do bem por nós mesmos, pelo bem-estar emocional ou físico, como o próprio Camus me disse a pouco: “O juízo do corpo tem o mesmo valor que o do espírito, e o corpo recua diante do aniquilamento. Cultivamos o hábito de viver antes de adquiri o de pensar”. E isso não podemos reclamar da sociedade contemporânea, ou moderna, ou pós-moderna, ou ainda caótica: a vida humana ainda vale alguma coisa para algumas pessoas. Creio que a idéia de vida é a idéia do bem, mesmo que sob várias contradições históricas, filosóficas, políticas, etc. Mas que outros se preocupem com isso.

Abraços,

Maria Clara Dunck

Carta-bomba, na pior definição.

2006-08-28T13:40:00.000-07:00

"Sedule curavi humanas actiones non ridere,
non lugere, neque detestare, sed intellegere."
Spinoza

Ora, sejamos sensatos, no mínimo, alguém assim como eu estou não deveria escrever, isso pode virar uma carta-bomba, por isso recomendo: Parem por aqui.
Eu não sei se devo, pode ser que você não termine bem, podem voar pedaços, acertar sua cara, cara de insistente, que mesmo sob o meu alerta continuou lendo.
Saibam que nesse momento tenho nas mãos tudo o que preciso: Lápis, caneta. Poderia, portanto, te reduzir a pó (ou seria... te elevar a pó?), te colocar em seu lugar, mas não. Escolho o pior: Deixar com que você mesmo se coloque. Pessoas assim deveriam ser proibidas de escrever. Não sei se tenho motivos pra provocar em você grandes questionamentos existenciais. Você não precisa disso. Você é feliz assim, bem do jeito que está, esse mundo-fantástico-e-inatingível-a-parte. Até porque, nessa altura da vida, já deve ter esquecido o cheiro das coisas boas, a cor das roupas antigas, o gosto da sede (sim, a sede tem gosto!), você esqueceu, na sombra da impotência, a temperatura e pressão que existem nos dias melhores do que nesse. Esqueceu como guardar as coisas só pra você, e então, não as guarda pra ninguém.
Eu só queia viver pra sentir o que eu senti hoje, então concluo: Ufa, consegui! Sobre o que eu senti prefiro não comentar, seria muita maldade descrever, tirando de você uma oportunidade tão rara: A de descobrir sozinho. (Quem sabe ainda consiga. Há o que se esperar. Não pense que acabou, nunca pense nisso!). Inundou-se então essa página inteira, inundou a vida, inundou o "tudo" e um "tudo" muito maior que o universo.
Melhor Melhor Acho melhor eu parar de escrever hoje. (Eu falei pra vocÊ não ler até chegar aqui, eu só escrevo parágrafos. Parágrafos enormes, que muitas vezes não se fecham, não se pode fechá-los). Foi você quem preferiu assim. Agora se debata. Ou então ria, ria muito, deve ser isso que vem fazendo a um bom tempo. Ninguém está olhando... ria.

Eu e o mistério aqui.

2006-08-21T12:05:00.000-07:00

Eu nunca mais saio sem um lápis, não nessa vida, e você sabe porque! Têm dois dias que no meu corpo moram nós dois: Eu e esse mistério, e é impossível, eu juro, convivermos. Eu me proponho a continuar dividindo a mesma casa, mas o mistério reclama: Um de nós precisa sair. Saio eu -logo dizes- mas eu insisto que fique, fica aqui, deixa que eu vou, e o mistério, mesmo querendo estar sozinho reclama: Sem você aqui não faz sentido nenhum.(...) E então estamos convivendo, até decidirmos quem vai primeiro, mas a mim ele acrescenta demais, e eu tenho medo de não saber saber.

Plena

2006-07-31T15:08:00.000-07:00

Você assim:
Bela e soberana.
O que faz que me transforma?
Muda tanto o mundo, e me tira dele.
Mas e quanto aos que ficam?
Eos que não te podem ver?
Não tenho me lembrado do lugar qeu saí,
e nem ouso a imaginar onde vou parar.
És a mais puras das artes,
e és mágica porque não és plena.
Necessita sempre.
Isso sim me atrai,
sua necessidade,
que não é de mim,
nem de ninguém.
Você necessita de você mesma,
e isso te faz suprema a todas as demais artes.
Diz,
sem falar.
E geme me mostrando outras vidas.
Fala um idioma universal,
e ao mesmo tempo não fala a ninguem diretamente.
És paradoxal.

Seja qual for o lugar
em que eu estou agora,
a época,
a companhia,
a situação,
tudo, então, fica belo.
E é pra o belo que você me leva
Toda vez que eu te busco.

Fosco

2006-07-22T22:08:00.000-07:00

Alguém aqui já deixou de brilhar? Eu deixei. Hoje, por volta das oito.Você só precisa mesmo de ser, mas você não é. Então, uma coisa que tem, acaba por não aparecer. Ou então, uma coisa que não tem, dessa vez não apareceu.
Imagine que todas as luzes do mundo se sintam mais fortes na sua presença. E que a sua luz, só se sabe que ela existe porque você não desapareceu, mas nota-se que ela é fraca, bem fraquinha. Fui áté o fundo, busquei um talento, algo pra me agarrar... Uma qualidade, uma resistência. E nada de aparecer. As pessoas me deixavam pra trás. E não foi falta de tentar... Eu sorri, eu entristeci, eu fiquei de pé, e por horas, eu sentei; e tudo isso, ninguém viu. Eu cheguei, e mudei as coisas de lugar. Então, desistindo de tentar, eu escrevi. Mas acho que isso nem brilha. Hoje eu não brilhei. Uma coisa aqui que brilhava sempre, hoje se conformou em ser o que é. Então agora fica quieta, e prefere que ninguem veja. Apagou.

Miléssimos

2006-07-17T08:54:00.000-07:00

Alguma força veio do nada
Tentar me animar
Me fazer escrever
Me fazer sorrir com verdade.
Um segundo de inspiração.
Que de
ca
iu,
sumiu,
suavizou,
até desaparecer.

Mais uma vez
guardo só pra mim essas idéias que tive.
Guardo pra mim as coisas que tenho pra falar.
Acho que não são coisas desse mundo.
Será que existem pra você também?

Verde com flores

2006-07-17T08:50:00.000-07:00

Primeiro eu ouvi assustada. Depois, daqui mesmo, do meu quarto eu identifiquei, o barulho foi horroroso, coisa de outro mundo, como se jogassem um saco cheio de água, eu levantei, não muito rápido, pois eu estava entretida, e olhei pela janela. E daqui mesmo eu vi, o corpo no chão, estirado, do avesso, revirado, tão bagunçado que eu nem sei o comportamento daquele objeto. Logo vi quem era: A velha da feira, porque aos domingos ela sempre usava aquele vestido, verde com flores.
Na verdade eu poderia parar essa história aqui mesmo, pois coisa mais interessante do que aquele barulho acho que não pode existir, nem ser contado, isso me deixa um pouco triste porque eu não posso dividir com vocês. Só eu quem guardou aquele estrondo, porque acredito que para mim ele teve uma sonoridade especial, dado a distância que esteve aqui da janela do meu quarto. Já que eu comecei a história de um jeito muito ruim (comecei pela parte melhor, a qual vocês não podem ouvir.) agora vou tentar falar sobre o dia-a-dia da senhora do vestido verde com flores.
Todos os dias, por volta das 8 horas da manhã tem um vizinho que vai tirar a caminhonete (modelo 86), para ir trabalhar (eu não sei que diabos de trabalho é esse que existe até aos domingo). Eu digo todos os dias porque minha imaginação me dita isso, pois eu nunca estou em casa as 8 da manhã exceto aos domingos, quando estou em casa e tento dormir até mais tarde. Bem, todos os domingos às 8 da manhã, se tornou um ritual aqui em casa: Minha mãe logo ao primeiro barulho da caminhonete, coloca a cabeça pela janela e pede para ele tentar fazer menos barulho, porque tem uma filha que só tem um dia na semana para dormir até mais tarde, a partir daí parece mágica, a caminhonete faz tanto barulho, mais tanto barulho que , assim como a queda da senhora, eu não posso explicar. Então eu me levanto e grito com o senhor, já com o consentimento da minha mãe. Essa senhora, a da queda, sempre estava passando, eu pensava: Isso são horas de ir a feira? Um dia até critiquei as compras e tal. Ela tinha uma bolsinha preta, dessas de zíper, e com uma das mãos puxava o carinho de feira, e com outra segurava a bolsinha, ela segurava de uma forma especial como se na mão dela, bem pequena, coubesse a bolsinha inteira. Uma cena ridícula de simples.
Eu criei um laço com essa senhora, desses laços estranhos, que a gente cria mas ninguém sabe, porque um dia eu desisti da idéia de acordar depois das 8, então eu ia a feira e comprava uns pasteis aqui pra casa, aliás 5. Não sei porque arrisquei um “bom dia”, e daí, aos domingos sempre nos cumprimentávamos. Casual, friamente. Teve até um dia que passei na porta o prédio dela, vi o carrinho no térreo, olhei, e nada.... Única coisa que já falou comigo foi um dia que resolveu chupar um picolé. Pediu de uva, mas a embalagem era amarela, então, ela me perguntou: “Que que tá escrito aqui?” –Sabe aquele jeito que só os velhos tem de perguntar? – Eu disse que era uva mesmo. E fiquei pensando nisso, muito humilhante não poder comprar um picolé por conta própria.
Já que , e eu já tinha avisado, que não tenho nada pra contar sobre essa senhora, eu fico pensando no exato lugar em que caiu o corpo. O lugar nunca se abalou por alguém ter morrido ali, os lugares são frios, não demonstram. Sabe quando alguém morre, sempre aparece alguém pra dizer: Hoje até o dia está triste. Nesse dia não. O dia parecia extremamente feliz. O mundo nem sentiu. Os carros passam naquela rua, e nem sequer imaginam que alguém interrompeu por conta própria um cotidiano simples. As pessoas conversam sobre aquele lugar, as crianças posicionam o gol aos sábados, bem naquele lugar. Eu imaginei meu corpo naquele lugar, e gelei. Depois imaginei as pessoas passando, os namorados beijando, as feirantes correndo... Tudo sobre aquele lugar. E eu já tão longe dele. Eu me lembrei agora do susto que levei quando vi o corpo no chão, eu chamei o meu pai, e ele :”Fecha o olho”. Eu fechei olho, e tento o manter fechado para alguns lugares assim, eu tento o manter fechado para as memórias que se apagam rápido. Eu anda prestando muita atenção aos lugares. Eu piso com cuidado sobre os chão. Para não pisar na memória, nem no cotidiano de ninguém.